Sólo otras dos mesas ocupadas. Una termina ahora y se va. Caray, menos gente y empezaré a estar incómodo... Comida de sabores amplios aunque un poco cargada de cilantro. No me voy a quejar porque me encanta ese sabor. Servicio amable, atento: conversador, sin agobiar, el occidental que hace de jefe de sala; silencioso pero de permanente y cautivadora sonrisa las hermosas orientales que no entienden casi nada de lo que les pido. Solo me sonríen. Yo estoy también de buen humor y, además, algunas páginas del libro de Richard Feynman que acabo de comprar hacen que no pueda contener la sonrisa. Supongo que les cae bien o les hace gracia alguien que entra a comer solo, sonríe mientras lee y, ante la dificultad de que entiendan casi nada de lo que les pido, les sonríe también.
Al terminar la comida, con un café, ojeo el articulo de hoy de Lobo Antunes. De entre los muchos agradecimientos que debo a El Pais, uno de los mayores es el descubrimiento de este autor. Su escritura goza de una poética que pocas narrativas alcanzan. Toda su escritura es un viaje interior. Apenas hay narración o hechos. Y no dejo de pensar que nadie puede describir así las emociones, los sentimientos sino es un psiquiatra con alma de poeta, como le ocurre a este autor.
P.S. Ha muerto Hilario Camacho. La única forma de evitar las muertes definitivas es mantener el recuerdo de los muertos. Pongo una vieja cinta suya. Hace probablemente más de diez años que no la oigo, pero sigue funcionando (el casete, no tanto los temas). Podría decir que, para mí, hoy Hilario Camacho está más vivo que ayer. Aunque haya muerto. Que raro suena ahora oírle “a pesar del tiempo/ al lugar del amor / siempre volveremos / sin decir adiós” . Un poco blando. Y no; no volverá.
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